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Il y a quelques années, quand j'avais le plaisir de faire de la radio, je préparais chaque semaine un billet d'humeur. Comme mon humeur était souvent mauvaise mais pour rire, j'avais baptisé cette séquence la "Chronique néphrétique". La voici donc ressuscitée, avant tout pour ma plus grande satisfaction mais si ça peut intéresser quelqu'un d'autre c'est tant mieux. J'essaierai de tenir un rythme mensuel et même d'agrémenter de temps à autre ma prose d'une photo, histoire de lui donner un alibi sans lequel elle n'aurait rien à faire ici. Ceci dit, entre l'intention et son accomplissement, il apparaît parfois un décalage. On verra bien.
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Orphelins |
- | 12 avril 2003 |
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Voici donc que les Américains ont gagné leur guerre. Une fois vidées les poches de résistance, ils s'imaginent pouvoir crier victoire. Le monde, lui, n'a plus qu'à pleurer sa mémoire perdue.
Cette semaine de pillages s'achève sur une affligeante image. Hagarde au milieu de pierres et de vitrines brisées, la conservatrice du musée archéologique de Bagdad contemple l'irréparable. En quelque heures, une poignée de pillards a réussi ce que 7 000 ans d'histoire n'avaient pu accomplir : détruire une part inestimable de la mémoire de la civilisation. Ce qu'ils n'ont pu voler, ils l'ont déruit. Ce qu'ils n'ont plus détruire, ils l'ont profané. Sans merci, sans conscience, ces quelques sauvages - quel autre mot ? - ont mutilé à jamais l'héritage de l'espèce humaine.
Ici, entre le Tigre et l'Euphrate, ont vécu et disparu des civilisations dont la culture anime encore les hommes de trois continents. L'écriture est née là, sur des tablettes d'argile, voici 5 000 ans. Sumériens et babyloniens se sont succédés, donnant naissance aux mythes fondateurs de la Bible comme du Coran. La disparition de cette mémoire rend aujourd'hui les hommes plus orphelins encore. Les américains, responsables de l'avènement des circonstances qui ont permis ce massacre, étaient en conséquence responsables de sa prévention. En laissant se perpétrer ces actes odieux, ils se sont rendus coupables de complicité de crime contre l'humanité.
Et, par une de ces coïncidences improbables qui rapprochent parfois des émotions inconciliables, j'ai eu ce soir le bonheur d'assister à une magistrale inteprétation de la Passion selon Jean, de Jean-Sébastien Bach. En ces tristes circonstances, savoir qu'un jour un homme a pu écrire une telle splendeur et qu'il s'en trouve aujourd'hui d'autres pour la comprendre et l'interpréter donnerait presque envie de croire à nouveau en l'Homme. J'en avais bien besoin.
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